Taller de escritura Merlo

Sed (O La rebelión de los órganos) Tengo sed. Es una sensación aguda, un ardor en la boca, un escozor. Tengo sed y no la atiendo. Tengo sueño. La Sed intenta arrebatarme el sueño. Lucho por aferrarme a mi buen dormir. Lo logro por un instante. La Sed es como un fantasma que se cuela en la noche. Comienza su recorrido por la boca, y en poco tiempo alcanza a extenderse por todo el cuerpo. Se me seca la lengua, se  me adhiere al paladar.  Entiendo que es una sed que me inquieta y me pide de saciarse.  Se me va  extendiendo más allá de la boca, se expande arremetiendo sobre todos los líquidos vitales que va encontrando en su recorrido.  Oigo sonidos, son las células que comienzan a chasquear. Escucho el crujido mitocondrial. Crepitan las redes tisulares, los entramados cartilaginosos y la poca humedad que recubre mi piel se evapora ante la más leve brisa que se desplaza por la habitación. Son las 3:30, la hora en que los insomnes no duermen. A mí, la sensación dolorosa de la Sed me

El silencio era espeso,de tan espeso, impenetrable. Y también era oscuro; un silencio tan oscuro como una pared sólida, como un muro. Un silencio y una oscuridad sólidas, imposibles de atravesar. La sordera total. De pronto un destello de luz se me apareció en un sueño, a través de un pequeño orificio del tamaño que deja la quemadura de un cigarro en un papel. Por detrás del orificio clareaba, se olía, se saboreaba, se percibía el mar, pero no lo podía ver. Cua ndo la imagen dejó de ser difusa y la nitidez entró en mi ojo, encontré que detrás del orificio del papel, sobre un suelo blanco, muy blanco, como una nieve seca, como un porcelanato pulcro, se levantaba una pared aún más blanca, sólida, como un silencio profundo, espeso, sordo. Así era el silencio aquella noche azul...

CAÍDA En la pausa, el espejo. En el espejo, la pausa. Mirándome a mis ojos negros y dentro de ellos. Viendo la mejilla herida. La pausa por la caída posterior al tropiezo de la prisa. El suelo abraza, detiene, me pide que pare. No paro porque no en encuentro dónde. Pero el sitio-piso me pide que pare. Yo era paso ligero, era salto, era tropiezo, era caída. Ahora soy suelo. La lágrima es testigo del detenimiento. De manera lenta, dejo el suelo y vuelvo, con el paso desacelerado por el miedo. Baño, canilla, agua, espejo. En el espejo la pausa. En la pausa, Yo...

No es cuando me lo piden. El cuento viene cuando necesita salir. I  Había una vez un cuento dormido en lo profundo, profundo, profundo de un ser extraño.   Se tejía a sí mismo como la tela de una araña, con paciencia y con pausas. El cuento necesitaba tiempo para crecer.  Era un cuento negrito lindo, nacido ahí, donde antes nombré, a partir de una gran idea madre, y de un extraño sueño.  De chiquito se parecía más a un poema, pero con el tiempo fue tomando cuerpo de cuento, alimentándose de sensaciones, amores y otros ingredientes mágicos que le fueron dando vida. II  El lugar que ocupa un cuento en un ser, es un lugar vacío. No necesita desplazar órganos ni estructuras anatómicas. El cuento crece en El Vacío. Crece hasta tocar a un ser humano por dentro y despertarlo. Es así despierto como ése ente se sienta a escribir . Sobre un papel disponible vuelca aquello que le viene pujando desde El Vacío, sin poder explicar claramente cómo es que esto suced

                Casi no hay trenes        solo pude ver ese tan ruidoso         que llamò a mi ventana           uno tras otro         los vagones de carga llenos              de incertidumbre.         -------------------------------         Va por el rìo       el cardumen de iguanas        como yo saben     que van a llegar al mar,     poco conocen esas aguas,         se rescatan    en mi mapa de espejismos          me rescato,     hago pliegues con los tiempos,        nazco desde las aguas           voy          resucitada.                        Àngela Intelisano                

                                                        DESTINO                                                                                                 Pero el viajero que huye                                                                                                 Tarde o temprano, detiene su andar                                                                                                                  Volver                                                                                                        Gardel y Lepera Descendió en el andén de esa estación perdida en medio de la nada, cuando la tarde moría en un incendio del horizonte. Consultó cuando volvía a pasar el tren en la misma dirección, pasado mañana, le dijeron. Había elegido ese lugar, solo por el azar del nombre, “El Destino””. Dante Jáuregui, tenía por costumbre, cuando el periódico para el que trabajaba, le encargaba una nota en una provincia lejana, viajar unos días an

3 Se escapaba a través de los sueños, pero nunca se soñó como quien era. Una vez se soñó bengala, luz hacia el cielo, y nada más; se soñó caudal de río, rozando tierra y yéndose, yéndose, yéndose... Se soñó también Arco Iris, humedad bajo la luz, un instante de belleza en su ser; se soñó cenizas, resto de fuego; barro, textura blanda; piedra quebrada a la intemperie de un lugar inhóspito, viento dentro de una flauta. Lo más cerca que estuvo de verse con forma humana fue cuando se soñó sombra plana adherido a un cuerpo tridimensional sin cara. Todo esto fue soñado por él, dentro de su celda fría y oscura, en las semanas previas a llevarse a cabo su sentencia de muerte.

 Miércoles de Taller literario.   Mientras escuchaba el relato de María, me quedé dormida.   Me introduje en un sueño en donde aparecían mis compañeros del taller literario, pero de otra manera: Rubén se me apareció como un médico. Chela como una maestra, de las que resisten esperando la orden de jubilación. Morena, una adolescente indiferente, obligada a asistir porque, según su madre, era un deber, y así estaría inaugurando en su vida la cadena pesada de los “debereseres”. Dora venía a ser la loca del barrio, la acumuladora de basura y de gatos. Antonia se me presentó como una señora ama de casa, aplicada a dejar todo pulido y esterilizado. Mónica y yo, las niñas del barrio. Clara y Clarita eran madre e hija, viuda y soltera, una para la otra, simbióticas y aburridas a más no poder. José, el dueño de la funeraria en donde estábamos todos reunidos, despidiendo a Norita, la vecina que había muerto de abandono a sí misma el día anterior, a través de un suicidio poco épico.   Para

     Angela Intelisano                      "Que un lindo aguacero invisible nos ampare"                                                Mario Benedetti             Que calme el agua los sollozos            del àrbol tan austero al borde de la casa,       que nos deje desnudos por instantes,          los instantes eternos       que todo pueden cantar en nuestras pieles,                que bañe nuestros ojos         de sal y miel que enternecen silencios,       sè la càlida manta, aguacero,         que ampare mis ensueños.

Mira la entrada con temor, sabe que una vez que atraviese la puerta solo se impone el misterio y la búsqueda inexorable  de la salida.Comienza despacio a caminar y el adentrarse la hace olvidar por dónde era que entró y ya no puede volver atrás, solo seguir intentando encontrar cómo salir. De pronto el laberinto se ensancha y aparece ante sus ojos atónitos un árbol de inmensa copa. Recostado a sus pies yace un felino, imponente en su belleza y atemorizante en su mirada. Para seguir avanzando debe caminar a su lado, rodearlo....Imposible. Está aterrada. Pasan segundos ...horas....años hasta que puede ver que en sus ojos hay algo humano, no son ojos de felino, hay un Otro allí, un otro como ella. Sabe que no la dañará, apoyada en sus plantas monta el felino que suavemente la conduce a la entrada para salir.

Gracias a Vos he descubierto que falta tanto para llegar. Que el cielo está abierto y expectante con notas crípticas a develar. Que se trata SOLO de entregarse y que SOLO es mucho, una inmensidad, que la esperanza  agita mi pecho y es como un velero que impulsado por el viento  me lleva hasta la orilla en donde estás. Una vida, dos, cientos...cuánto has dicho? Gracias a Vos he descubierto que falta tanto pero que hay final.

Preguntas sin respuesta y más preguntas búsqueda, encuentro  y desencuentro. No llega el olvido  hasta mi puerta, ni calman las ideas mis temores. por la ventana asoma tu mirada de rojo fuego me perfora. Sabía que vendrías, ya era tiempo me entrego... me resisto vuelven las dudas. Me das la mano y yo la tomo y en blanco unicornio me he montado. El miedo va quedando tras las nubes Estoy en casa. No lo dudo.

                                                QUE ENVUELTO EN LAS SOMBRAS                                                                                                              Que envuelto en las sombras                                                                                                               Te busca y te nombra                                                                                                               Volver, Gardel y Lepera Desde el gran ventanal, la bruma, dejaba entrever la silueta de los barcos anclados en el muelle del puerto de Vigo. Ramiro observaba el paisaje, imaginando detrás de esa niebla, el Rio de la Plata, y por supuesto, Buenos Aires. La voz metálica del intercomunicador lo sacó de sus cavilaciones, - señor De La Fuente, el señor Rebollido, le pide, que en cuanto pueda, pase por su despacho-. Ramón Rebollido, era el único amigo que Ramiro tenía, en esos años de exilio, solterón como él, niño en

… y se tiro a dormir cien años. Tal vez más. No habría príncipe que pudiera despertarla, ni con beso, ni regalos, ni dinero. Ella solo quería dormir para siempre. Había sido envenenada con lo cotidiano, con lo repetido, con lo absurdo del día a día y tan solo le quedaron ganas de dormir y no despertar nunca jamás. Una vez dormida, ya dejó de pensar, pero previo a esa decisión había pensado, tal vez, demasiado. Desfiles de imágenes e ideas circunvalaban su lucidez, llegando, incluso, a opacar su cordura a menudo.De inmediato, un sopor, sueño más sueño, crecía dentro de si y le sobrevenían una inmensas ganas de acostarse allí mismo donde estuviera, ya fuera el cordón de la vereda, en medio de un andén, al lado de la fuente de la plaza o en el asiento de la sala de espera de un hospital. Su vida entera sumaba el peso de una loza sobre su cabeza y el de dos plomadas tirando desde cada uno de los párpados hacia el suelo. Y fue aquel día en que mirando al espejo para enc

Del otro lado Mover la perilla con la otra mano.  Girar en ángulo recto.  Cambiar el rumbo. Encarar las cosas en viceversa.  Pasar de la derecha a la izquierda.  Bajar de la cama con el pie contrario y descubrir la manera de dar un nuevo paso en la escalera.  Probar el agua del mar con el dedo inútil.  Besar la comisura boba del labio.  Hacer el amor, y dormir de su otro lado. Vulnerar el destino, invirtiendo los caminos. Mutar, jugar a ser yo,  mi otro. Y. M.

El ojo rodó por el suelo como un botón recién descocido y se detuvo en una esquina, enredado entre pelusas viejas. Detenido, restaría allí una duración incalculable de tiempo, en el silencio del rincón, bajo las cosquillas de las patas de la araña, ensombreciéndose y escondido lejos de la muñeca de porcelana, desde donde, accidentalmente, había caído, para terminar en la esquina del olvido de una habitación de la infancia... (Todos alguna vez debemos pasar por la "muñeca rota"...) Y. M.

    Se sentía cansado, un poco hambriento, extenuado de haber caminado todo el día, como todos los días. El viento empujaba las nubes oscuras, algunos copos estaban esparcidos, aquí y allá, pequeños copos como pintados, como lunarcitos blancos bordados en el asfalto. Subió las escaleras, ya era noche, detrás de él alguien empujo las puertas y las  cerró con fuerza. Se acostó, se tapó hasta la cabeza, se acurrucó como un gato hecho una bola, o como un perro contorsionista que apoya el hocico sobre la cola. Se durmió profundamente, soñó que tenía frio, que sus huesos eran de hielo, que sus dientes temblaban y sonaban como castañuelas tocando un fado. Soñó que estaba en un escenario y los lunares blancos de nieve recién caída se convertían en claveles que el público le arrojaba de lo bonito que sonaba el fado. Se acurrucó más todavía, casi con el mentón tocando las rodillas, le faltaba ponerse el pulgar en la boca y hubiera sido la viva imagen de una ecografía de un beb

El   dolor lo atravesó, hondo, profundo, como atraviesan siempre los dolores. Ha caminado, sí que ha caminado, no recuerda cuanto, tal vez han sido años, muchos, tantos. A veces   el cansancio, la sed, el hambre, la soledad, como para que no se sintiera  tan solo, lo han acompañado. Ha llegado a un lugar, que importa cuál, que importa donde, un lugar al menos es algo, es al menos, un lugar. Ha comido algo, ha bebido con sed, se ha sentado y se acarició los pies, tan secos, tan firmes, tan duros, o tal vez lo seco, lo firme, lo duro, eran sus manos. Ha continuado la marcha, falta poco, falta mucho, falta menos, falta algo, solo falta, la falta, siempre la falta. Y aquí está ha llegado, al fin ha llegado,   la luz tan brillante, tan blanca, tan intensa, por un momento lo ha enceguecido. Ha escuchado una voz, soy la luz le dijo, has llegado, al fin has llegado, te esperaba, estaba ansiosa, necesitaba   tanto tu llegada, necesitaba tanto tus ojos para ve

En este Blog compartiremos las producciones que vayamos generando en el Taller de escritura. ¡Bienvenidos a todos!